ОБРАЗЫ И ТРОПЫ ПОЭЗИИ Игорь Мельников родился 1 января 1981 г. в Туле. Работает фельдшером-лабо­ран­том в Детской областной клинической больнице. Студент Брянского государственного университета им. Петровского. В 2005 году окончил МГГУ им. Шолохова. Дипломант городского литературного турнира «Венок Пушкину» (1999 г.). Участник областного музейно-литературного объединения «Муза» при Доме-музее В. В. Вересаева (г. Тула). В составе «Музы» регулярно выступает на площадках Москвы, Тулы и Тульской области. Автор сборника стихотворений «От и до». Имеет публикации в журналах: «Приокские зори» (Тула), «Невский альманах» (Санкт-Петербург), «Русский писатель» (Санкт-Петербург), «Студенческий меридиан» (Москва), а также, альманахах «Тула», «Муза» и «Иван-Озеро» (все Тула).

                                         * * *

Стало прохладно здесь...

Гуси на юг летят.

Лес насторожен весь.

Тихо желтеет сад.

Время спешит вперед —

Мешкать ли нам с тобой?

Завтра сентябрь придет,

Вступит в неравный бой

С августом. И уже

Зная его итог,

Ждем проливных дождей,

Сырости и тревог.

Будем ходить, грустить,

Зонтик с собой таскать,

Кофе дешевый пить

И на людей ворчать.

    МОЯ ДЕРЕВНЯ

Иду дорогой, в свою деревню,

К беленым хатам любовь питая.

Моя отрада, моя царевна —

Ты не такая, другую знаю.

Твои покосы, твои угодья —

Все это было, я точно помню.

По лугу аист неспешно ходит,

Кивая чинно тоске зеленой.

Я помню школу, кино и фермы,

И хлеб из печки, и трактор в поле.

Ничто не вечно, все эфемерно —

Все, кроме нашей

                                  душевной боли.

Стареют люди, ветшают хаты,

И нету лада в цветенье сада...

Мы все как будто не виноваты,

А нам прощенья просить бы надо.

           ЗНАЕТ БОГ

Ты шел ко дну в ментальной речке,

Но был замечен и спасен.

Грешил жестокостью извечной,

Как те, кто лаской обделен.

Упрямый, ты не помнил цели,

И выбирал не тот маршрут.

Но твои думы вдаль летели.

А что им было делать тут,

С тобою, в душной комнатушке,

Где ты разбрасывал слова

И полагал, что так и нужно?

Всегда ли наша жизнь права?

Дорог исхожено немало,

Но рано подводить итог.

Куда ни глянь — везде начало.

Что будет дальше? Знает Бог...

         DEPRESSIVE

«Я шут гороховый! И тем любезен людям»,—

Сказал поэт, в огонь стихи бросая.

А в честь кого-то — залп из всех орудий!

А там — о ком-то девушки вздыхают...

Горят поэмы, как сухие листья.

А, впрочем, это — ничего не значит!

Шумит толпа, приветствуя артистов.

Спешит народ в кафешки и на дачи.

Теперь в комфорте ловят вдохновенье

Те, кто когда-то о штормах мечтали.

Кому нужны метанья и волненья?

Смешны стихов сиреневые дали.

...Убрал поэт недельную щетину.

Свой дивный дар, как высшее искусство,

Забыл и стал

                  обычным гражданином.

И снова в Мире холодно и пусто.

              ПИСЬМО

Вы не прочли мое письмо,

А мне не очень-то хотелось

Его писать, но в память въелось,

Что это долг возможный мой.

И что нужны десятки слов,

Чтоб объяснить поступок странный,

Как я на жанр эпистолярный

Сменил карьеру и любовь.

Мы предпочтенье отдаем

Все чаще почте электронной.

А я — желал быть почтальоном

И приходить в знакомый дом.

Свои посланья вам вручать,

Пить сладкий чай и, каждый вечер,

Вникать в особенности речи,

Шутить, смеяться и молчать.

Вы не прочли... И в этом вас

Нисколько я не упрекаю,

Письма лет сто не отправляя.

Как, вероятно, и сейчас.

Игорь Мельников (г. Тула)