ОБРАЗЫ И ТРОПЫ ПОЭЗИИ. Сергей Булгаков - доктор медицинских наук, профессор, академик РАЕН, лауреат премии Ленинского комсомола в области науки, известный в стране гастроэнтеролог, врач и ученый, автор 200 научных статей и ряда монографий в области медицины. Помимо научной деятельности, в последние годы активно занимается живописью, в 2011 году был принят членом Творческого союза художников России и Международной федерации художников (IFA). В Москве с успехом прошли три его персональные выставки живописи.

                             ЗИМНИЙ ВЕЧЕР

Зима застыла в листьях винограда,

снежок засыпал щелку у окна.

Ты в зимний вечер — радость и отрада,

ты у меня одна, одна — до дна.

       «TOMBE LA NEIGE^*»

Падает снег.

                 Сальвадор Адамо.

Смоленская площадь.

                 Зачетка МГИМО.

Путь от Смоленки до Маяковки,

лед под ногами хрупкий и ломкий,

шубка в снегу, ресницы в тумане,

коньячные «звезды» в заднем кармане.

Глоток коньяка, вкус поцелуя,

ветер на площади дует и дует,

лампа в подъезде мечется синим,

дверь с дермантином, квартира «четыре».

Кружится диск.

                 Сальвадор Адамо.

Чет или нечет?

                 Уже все равно.

Звуки клаксонов,

рекламы неон,

музыка стонов,

прерванный сон.

Падает снег.

                 Сальвадор Адамо.

Было ли это?

                 Недавно? Давно?

Все растворилось,

как акварель.

Было, наверное,

хочешь — проверь!

«Tombe la neige...»

  ХУДОЖНИК ВАН ГОГ

Синий мазок, лиловый мазок,

рисует «Ирисы» художник Ван Гог...

Пишет желтым, бросает краплак,

великий художник — фламандский чудак.

Звезды над полем, кофейня в Арле,

парус полощется на корабле...

Движет рукой его правда и бог,

подпись в углу — Vincent Van Gogh.

       КАРТИНА МАСЛОМ

Проходят годы, проходят зимы,

а жизнь в России — невыносима!

Зима — без срока,

весна — лишь в мае.

Пенсионеры сидят в трамвае.

Студенты мечутся, где пошарашить,

газеты ищут, чем ошарашить,

машины лезут на тротуары,

девицы тянут к себе в будуары,

опять японцы хотят Курилы,

Минздрав горланит: «чтоб не курили».

Все надоело, послать всех к черту,

уехать в Польшу, да что в ней толку!

Чтобы забыться — возьму картон,

закуску, краску и самогон...

Буду писать шедеврально маслом

о том, как мы выживаем классно.

Зима — без срока,

весна — лишь в мае.

Пенсионеры сидят в трамвае.

Но в эти годы, и в эти зимы —

они России — необходимы.

ЛЮБИТЬ — ТАК СЕГОДНЯ

Любить — так сегодня!

Завтра — кто знает?!

Время — не лечит.

Оно — убивает.

          МУРАНО

Блестит стекло сияющей воды,

Мурано,

и солнца луч, разящий палашом,

так рано.

Гондолы вдруг застыли под мостом —

печально.

Вот маска ринулась ко мне...

Как странно...

С крылами ангел в небесах парит,

так плавно...

И голос женщины звенит —           

сопрано...

Ты вдруг приблизилась ко мне

желанно.

Приснилось все это во сне,

или реально?

       КАФЕ «ВАРНА»

Посвящается тем, кто помнит уютное кафе на плотике у маленького пруда в Парке Культуры им. А. М. Горького, под странным для этого места названием «Варна»

Долой депрессию и скуку,

заброшу бизнес и науку,

пойду в Нескучный, к лебедям,

где из руки им крошек дам.

Попью пивка, куплю креветок,

сирени наломаю веток.

Случайно вспомню про «Агдам»,

про времена, увы, застоя,

здесь наливали вам и нам,

и сидя пили, пили стоя...

Иные были времена,

и лебеди другие плыли...

Друзей не помню имена,

да и они меня забыли.

Я не грущу, всему свой срок!

Я жизни выучил урок.

Все изменилось. Это странно,

но в памяти осталась «Варна»...

ПОВЕСТЬ О ПЕРВОЙ ЛЮБВИ,

или ВОСПОМИНАНИЯ ФАРЦОВЩИКА

(шансон)

Я был таким молоденьким,

хорошеньким таким,

покуда с ней не встретился —

и сразу стал другим.

Курить я начал Мальборо,

клеша в разлет носить,

вступать с мамашей в споры,

не по зарплате жить.

Она была моделью,

почти Бриджит Бардо,

всегда ходила с книгой

и в розовом пальто.

Сейчас не ясно помню:

как я в семнадцать лет

водил ее на скачки,

в райкомовский буфет.

Я шиковал, как Пресли,

кутил, как Ив Монтан:

обедал в «Метрополе»,

заказывал цыган.

Я жил одной фарцовкой.

Но как-то не срослось,

а банк на Якиманке

мне взять не удалось.

Неделю я скрывался

в сарае под Москвой,

соленьями питался,

на мир глядел с тоской.

Когда вернулся в город,

она была с другим.

Все быстро испарилось,

«Как с яблонь белых дым...»!

ТЕЛЕНОВОСТИ В ДЕКАБРЕ 2012

Все вокруг одна бессмыслица,

сплошь маразм, средневековье.

Забывается кириллица!

Тянет, братцы, к сквернословью!

                 О ЯДАХ

«Где же кружка? Сердцу будет веселей!»

Зимний вечер. А. С. Пушкин

Я знаю, что смешон, как выпью,

но лучше так, чем жить под пылью,

под пылью дома, пылью стен

и спавшихся глубоких вен.

В вине есть истина, она —

верней, чем дружба, старина,

верней жены и даже веры,

верней болезней и холеры.

Пить иль не пить? Пустой вопрос!

Коли не пьешь, какой же спрос,

как с полноценного мужчины,

как с удальца и молодца,

что носит в сумке два яйца,

как представителя приматов?

Во всем, брат, водка виновата!

Да, водка, это, братцы, яд,

сам Горбачев про это знает!

И между делом, под столом,

себе сто граммов наливает.

«Привычка свыше нам дана!» —

говаривал когда-то Пушкин,

схожу в буфет, куплю вина

и поищу — подружку с кружкой.

Сергей Булгаков (г. Москва)