ОБРАЗЫ И ТРОПЫ ПОЭЗИИ. 

ПОЭТ

Создам я на бумаге образ новый,

Украшу золоченою поталью.

Пусть это будет мальчик, чуть влюбленный,

С прекрасными печальными глазами...

Пусть будет он застенчивым поэтом,

Не уязвленным рифмами, однако.

Пусть будет мудрым, трепетным и светлым,

Способным от чужого горя плакать.

Пусть мальчик, путешествуя по нотам,

Мелодии стихами наполняет.

Не будучи героем, знает что-то,

Что на колени подлецов поставит.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Наступит миг, когда с творцом отважно

Придуманный сюжет посмеет спорить...

И позолота на лице бумажном

Дороже целой жизни будет стоить.

Я наотрез отказываюсь верить,

Что созданное мной не существует.

Откроет мой герой любые двери,

На темном небе звезды нарисует...

Я должен быть таким, как этот парень,

Да крылья поломались встречным ветром...

Придуманный мальчишка со стихами —

Пусть будет настоящим Человеком!

           ИНОСТРАНЕЦ

Ну, все! Ты — гражданин другой страны.

Не так, чтобы далек, но все же недоступен.

Ты видишь те же золотые сны,

Ты так же верен, так же неподкупен...

Но только — гражданин другой страны.

А это значит, что другие звезды

Твой освещают путь, и яркий Южный Крест

Тебе пророчит рано или поздно

Забыть всех нас, кто остается здесь...

И яркий попугай заменит неприметность

Берущего за душу соловья.

Прощай, мой друг, прощай!

Теперь от сердца к сердцу

Протянута лишь мысль, что мы — друзья...

                       * * *

Поднимаясь над собственным тягостным неумением

Выражать свои мысли толково, умно и правильно,

Разрожаюсь, как облако снегом — стихотворением.

Рифмами истекаю, как зверь, на охоте раненный.

Это так больно, как больно рожать было матери.

Это так стыдно, как деньги забрать у слепого.

Это так страшно, как страшно стоять на паперти,

Не находя в себе ничего. Ничего святого.

Чем же я лучше того голодранца-нищего,

Что целый день в тряпье к людям тянет руки?

В шапке лежит, словно мелочь, — четверостишие...

Над головою — небесных мелодий звуки...

                   БОРЬБА

Я верю, что в итоге все получится.

В чужой игре быть пешками не хочется.

Борись, не отдавайся воле случая,

Не бойся оказаться в одиночестве.

Не удержать живой души оковами.

Свобода и в тюрьме, когда ты веруешь.

Взгляни в глаза холодные, свинцовые...

Реши, чем ради истины пожертвуешь.

Есть власть над палачами у решительных,

Не надо над задачей долго мучиться.

Победа над собой — всего внушительней.

Я знаю, что в итоге все получится!

        METAMORPHOSIS

Родиться. Жить. И наслаждаться летом.

Под листьями скрываться от дождя.

Обласканным быть теплым мягким ветром.

Вгрызаться в жизнь с такими же, как я.

Упругим телом отдаваться солнцу,

С друзьями пить хрустальную росу,

Не ожидая дня, когда придется

Мне умереть в моем родном лесу.

И куколкой лежать, теряя память.

И смутно понимать, что это смерть

Меня схватила и не отпускает.

Я жил лишь для того, чтоб умереть...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  

Кутикула ломается пустая,

Где гусеница бывшая спала...

А бабочка веселая, порхая,

Не помнит, как бескрылою была!

ПОЭТ

Создам я на бумаге образ новый,

Украшу золоченою поталью.

Пусть это будет мальчик, чуть влюбленный,

С прекрасными печальными глазами...

Пусть будет он застенчивым поэтом,

Не уязвленным рифмами, однако.

Пусть будет мудрым, трепетным и светлым,

Способным от чужого горя плакать.

Пусть мальчик, путешествуя по нотам,

Мелодии стихами наполняет.

Не будучи героем, знает что-то,

Что на колени подлецов поставит.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Наступит миг, когда с творцом отважно

Придуманный сюжет посмеет спорить...

И позолота на лице бумажном

Дороже целой жизни будет стоить.

Я наотрез отказываюсь верить,

Что созданное мной не существует.

Откроет мой герой любые двери,

На темном небе звезды нарисует...

Я должен быть таким, как этот парень,

Да крылья поломались встречным ветром...

Придуманный мальчишка со стихами —

Пусть будет настоящим Человеком!

           ИНОСТРАНЕЦ

Ну, все! Ты — гражданин другой страны.

Не так, чтобы далек, но все же недоступен.

Ты видишь те же золотые сны,

Ты так же верен, так же неподкупен...

Но только — гражданин другой страны.

А это значит, что другие звезды

Твой освещают путь, и яркий Южный Крест

Тебе пророчит рано или поздно

Забыть всех нас, кто остается здесь...

И яркий попугай заменит неприметность

Берущего за душу соловья.

Прощай, мой друг, прощай!

Теперь от сердца к сердцу

Протянута лишь мысль, что мы — друзья...

                       * * *

Поднимаясь над собственным тягостным неумением

Выражать свои мысли толково, умно и правильно,

Разрожаюсь, как облако снегом — стихотворением.

Рифмами истекаю, как зверь, на охоте раненный.

Это так больно, как больно рожать было матери.

Это так стыдно, как деньги забрать у слепого.

Это так страшно, как страшно стоять на паперти,

Не находя в себе ничего. Ничего святого.

Чем же я лучше того голодранца-нищего,

Что целый день в тряпье к людям тянет руки?

В шапке лежит, словно мелочь, — четверостишие...

Над головою — небесных мелодий звуки...

                   БОРЬБА

Я верю, что в итоге все получится.

В чужой игре быть пешками не хочется.

Борись, не отдавайся воле случая,

Не бойся оказаться в одиночестве.

Не удержать живой души оковами.

Свобода и в тюрьме, когда ты веруешь.

Взгляни в глаза холодные, свинцовые...

Реши, чем ради истины пожертвуешь.

Есть власть над палачами у решительных,

Не надо над задачей долго мучиться.

Победа над собой — всего внушительней.

Я знаю, что в итоге все получится!

        METAMORPHOSIS

Родиться. Жить. И наслаждаться летом.

Под листьями скрываться от дождя.

Обласканным быть теплым мягким ветром.

Вгрызаться в жизнь с такими же, как я.

Упругим телом отдаваться солнцу,

С друзьями пить хрустальную росу,

Не ожидая дня, когда придется

Мне умереть в моем родном лесу.

И куколкой лежать, теряя память.

И смутно понимать, что это смерть

Меня схватила и не отпускает.

Я жил лишь для того, чтоб умереть...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  

Кутикула ломается пустая,

Где гусеница бывшая спала...

А бабочка веселая, порхая,

Не помнит, как бескрылою была!

Елена Вотина (Украина)